CONJUROS

                              Lo que queda de día

                             ya no me pertenece. Vengo, amigos,

                            de cumplirme temprano y puede echarse

                            la noche cuando quiera, que yo ya

                            no haré más que velar lo conseguido,

                            cifrarme en su avaricia,

                            suma ya de su hallazgo,

                            ovillo de mi afán.

                             Dadlas, pues, a la noche,

                            esas de por demás, las no vividas.

                            Horas que me sobraron

                            de juntar mi vivir en una sola,

                            meridiana, en que cabe

                            todo lo por decir con que se puede

                            dar así por vivido lo nombrado.

                             Silencio es lo que queda, que no tiempo.

                           Callar es lo que toca y, desvelado,

                           saberse en la certeza de otro día

                           mientras la noche cumple

                           con el pacto ruin de sus conjuros.

                                                            De Ropa tendida. 2013